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jueves, 29 de enero de 2009

Rockin' the casbah


"¡Me prometiste que me grabarías la BSO de High School Musical!"



Hoy he empezado a pensar, no sabría decir por qué, en qué música les gustará a los terroristas. Y cuando digo terroristas quiero excluir a otros tipos de asesinos, como el Hannibal Lecter que creía volar con sus discos de música clásica u otros muchos criminales no ficticios, que puedan estar, por qué no, dotados de una inteligencia y sensibilidad artística superiores a la media. Porque, amigos, ser culto nunca implicó ser buena persona.



Yo hablo de los terroristas, de los que encuentran o fingen encontrar razones políticas, espirituales, etcétera, para cargarse a decenas, cientos de personas, sin ni siquiera conocer el nombre o la cara de sus víctimas. De los que son peones de otros, y tragan sin masticar las ansias de sangre de gente que nunca se manchará las manos. Ellos no necesitan los "motivos" individuales de sus primos los asesinos en serie: me miró mal, impulso sexual, me recordaba a ése que se metía conmigo en el cole... tienen los suyos, que los convierten en familia o en otra barra dentro de una bandera, elevadísimos y muy trascendentales, claro que sí.



¿Qué música escuchará esa gente? Mejor dicho, ¿qué música le gustará escuchar? ¿Qué canción se sorprenderán tarareando mientras abren una lata de berberechos o esperan a que el semáforo se ponga verde? Porque nadie puede controlar el poder que la música ejerce en su persona, nadie sabe qué canción se le va a pegar como una lapa o va a conseguir emocionarle. Ni siquiera el tío más super cool está libre de que pueda gustarle algo de Bertín Osborne.



El asesino en serie, el que actúa solo y no rinde cuentas ante nadie más que sí mismo, puede escuchar lo que le salga del pito sin complejo alguno de culpa o inferioridad. Pero ¿puede un kamikaze islamista escuchar a Britney Spears? Bueno, puede controlar lo que escucha y así, inútilmente, intentar escapar de ella. Pero nosotros, las víctimas de la radiofórmula, sabemos que con una vez basta. ¿Qué pasará si se le traba Gimme more entre las neuronas? ¿Y si se le escapa un It's Britney, bitch delante de sus colegas muyahidines?



Y -ojo, porque esta canción es muy malévola y a todos se nos ha pegado alguna vez- ¿si un etarra canturrea Que viva España de Manolo Escobar sin poder evitarlo? ¿Qué clase de conflictos morales/espirituales pueden entrar ahí en juego? En mi humilde opinión, es algo muchísimo más grave que el desasosiego de un indie tarareando reggaeton.



Pero después de todo este rollo que, perdonadme, ha sido innecesario, me surge otra pregunta: ¿es que los terroristas cantan? Es más, tengo otra: ¿no son algunos cantantes verdaderos terroristas musicales?

lunes, 21 de abril de 2008

Racamacafón

Urge publicar algo nuevo que haga descender la cara de Risto hacia los infiernos de este blog.

Así que voy a desvelar aquí uno de mis secretos mejor guardados: alguna vez, cuando tenía 12 años y mi cuerpo y mi mente estaban en evidente subdesarrollo, yo quise ser una mezcla chunga entre bakala y MC. Entonces la nocilla de la merienda se deslizaba al son de Bomfunk Mc's, un grupo finlandés que no sé en que habrá terminado, pero del que sí que estoy segura que fue una de las cosas que comenzaron a volverme majara.

Así que esto, unido a la creencia freudiana de que mejor no dejarse ningún trauma adentro y a la cantera de fama y éxito en la que se está convirtiendo Youtube, nos llevó a cierta persona (que mantendré en el anonimato por su bien) y a mí a invertir la tarde de ayer en parir esta criatura que podéis ver debajo. "Fristaila" ha vuelto, y ahora con subtítulos para que cualquier niño español de bien sea digno de una pelea de gallos. Aunque calla, me dicen que ahora los niños saben inglés...


Dadle al play

En fin.

Racamacafón.

lunes, 18 de febrero de 2008

She comes in the rain


Zoé - She comes

Un regalo para la lluvia de Febrero, que me ha sentado bien por primera vez en muchos años.

Creo que por culpa de estos tíos voy a renunciar a mi principio de no comprar nada por Internet, porque sus discos no están editados aún en España. Algo que, en mi humilde opinión de fan radical, roza el pecado. Si es que el pecado existe.

En fin, que lo disfruten.

lunes, 4 de febrero de 2008

La Gran Guerra




"La fe en el arte fue inicialmente una medicina efectiva contra el arraigado dolor de la Gran M[1]. Pero, entonces, alguien me informó del concepto de muerte planetaria. Te podrías acostumbrar a la idea de la extinción personal si pensabas que el mundo continuaría para siempre, con generaciones de niños pasmados con las espaldas apoyada en los respaldos de sus sillas, murmurando un ahogado bravo mientras tu obra ocupaba la pantalla de una computadora. Pero, entonces, alguien de sexto curso de ciencias me explicó a la hora de comer que la tierra flotaba inexorablemente dirigiéndose a su estallido final. Esto me hizo cambiar de opinión sobre la solidez del arte. Elepés derritiéndose, las obras completas de Dickens quemándose a 451 grados Fahrenheit, Donatellos reblandeciéndose como los relojes de Dalí. A ver cómo se huye de esa guerra."

Metrolandia, Julian BARNES
[1] La Muerte

jueves, 17 de enero de 2008

Sé que no dura para siempre



Y es tan rápida y tan voraz la vida que, dos días después de descubrir lo mucho que me gustan Babasónicos, me entero de que su bajista ha muerto de un linfoma de Hodgkin. Así que ahora sólo me apetece escuchar esta canción y que se eleve al cielo como una oración atea pero entrañable.


Como el humo.




Babasónicos - Risa

En la palestra de desconocidos
buscó a su lado el calor
Y simulando mojarle el oído
le besó el cuello y le dijo:

"Me gustas tanto...
quisiera aprenderme tu nombre
Me gustas tanto que
no sé por dónde voy"

Me la acerqué suspicaz
y le tendí un anzuelo
"Vamos a fumar un porro ahí...
me gusta verte reír,
me gusta tanto tu coqueteo"

Tengo una idea, no me hables de ti
y mucho menos de tu pasado
Algo en tus labios color carmín
sugiere que vayamos al grano

"Me gustas tanto...
quisiera aprenderme tu nombre
Me gustas tanto que
no sé por dónde voy"

La alegría llegó
La alegría llegó
y sé que no dura para siempre

sábado, 24 de noviembre de 2007

The Test


Chemical Brothers feat. Richard Ashcroft - The Test

Can you hear me now?
Can you hear me now?
Can you hear me now?
Can you hear me now?

Am I coming through?
Am I coming through?
Is this sweet and pure and true?

Devil came by this morning,
Said he had
Something to show me
I was looking like I've never seen a face before
Here we go now, let's slide into the open door

Pictures and things that I've done before
Circling around me,
Out here on the floor
I'm dreaming this and I'm dreaming that
Regretting nothing
Think about that

I'm seeing waves breaking form to my horizon
Yeah I'm shining
I'm seeing waves breaking form to my horizon
Lord, I'm shining
Are you hearing me?
Like I'm hearing you?
Are you hearing me?
Like I'm hearing you?

You know I always lost my mind
I can't explain
Where I've been
You know I almost lost my mind
I couldn't explain
The things I've seen
But now I think I see the light
Now I think I see the light
Lend me your hand
Lend me your hand
Lend me your hand
Lend me your hand
Lend me your hand

I'm seeing waves breaking form to my horizon
Yeah I'm shining
I'm seeing waves breaking form to my horizon, lord I'm shining
Oh are you hearing me?
Like I'm hearing you
Oh are you hearing me?
Like I'm hearing you?

You know I always lost my mind
But now I'm home, and I'm free
Did I pass the acid test?
Did I pass the acid test?
You'd better go to bed now

¿Y si todo fuera una alucinación?

martes, 25 de septiembre de 2007

El yeso nunca se seca del todo

Hoy me sorprendió el otoño
De nuevo, la tele de fondo
Emprendí el regreso
al camino de mi retorno,
Al país de los rescoldos
que se entierran en el yeso

En el yeso de los muros
hay una herida que me corrompe
Hay un lugar que me corresponde
donde terminan las carreras
Donde desembocan las aceras
que hablan en nuestro nombre

Se terminó la primavera
y yo aquí, sin darme cuenta
En mi taza ya se aposenta
el rescoldo del otoño
El dolor es mi retoño
y me llora por las noches

Y qué alternativa me queda
si no es acunarlo en mis brazos
mientras en la calle, abajo,
derrapa un coche hasta la acera
Será como yo, otro borracho
al que abandonó la primavera




Sexy Sadie & Iván Ferreiro - Always drunk

"Go! And kiss me, love,
and send me the wish,
the letter to read
that you are not gone
But don't sell your soul,
'cause it's not yours
Is not yours the breeze,
the air on the trees
from we were breathing, please

I don't need to say it,
but I'm always drunk
of the things we said
when we were playing in the park

Don't believe my world
The dirt and the sleeze,
the lies on the streets
of everyone's dreams
Go and kiss me, love... kiss me, babe
You can either accept me
or take away this pain
of being slaves

'Cause you are the best, I think of you

I don't need to say it,
but I'm always drunk
of the things we said
when we were playing in the park
And I don't have an answer
about my second name
I don't have the strength
to say I'm sinking in the pain

I don't need to say it
but I'm always drunk
of the things we said
when we were playing in the park
I am always drunk"

domingo, 23 de septiembre de 2007

Who's that girl?



Yo soy una mujer de obsesiones. Me resulta imposible dosificarme con las cosas que me gustan: chocolate, cocacola, música, camisetas de rayas, camisetas de lunares, discos de Madonna... o todo o nada. Y hablando de la última, que fue mi ídolo durante la adolescencia, decidí invertir las dos últimas tardes en repasar todo lo referido a ella que hubiese en Youtube. Y he vuelto a caer en sus redes.


Y eso que está mal visto, que más de una vez he tenido que escuchar esa gilipollez de "¿Te gusta Madonna? ¿Es que eres gay?" (que yo me pregunto qué relación habrá entre ambos hechos y qué tendrán de malo). Es comercial, poderosa, estratega, provocadora, lista como pocas, no precisamente una gran cantante/actriz ni un bellezón, y además bailarina frustrada. Pero es una artista, en ella todo es expresión y, desde el 1'60 escaso que debe de medir, es capaz de llenar los escenarios más inmensos. Hay algo en ella inmortal, que te hipnotiza. Para mí Madonna siempre será un enigma. Aparte de tener los ojos más bonitos de la historia de la música reciente.


Me cabreé cuando le puso un nombre tan porno como Rocco a su hijo y Lourdes a su hija (¿por qué no le puso Jenna Jameson a ella y San Pancracio a él, no te jode?); y mejor ni hablar de cuando los matriculó en un colegio hipermegareligioso de Londres. Choca un poco después de haberla visto paseándose tan pancha con las conotetas. Pero escucho Don't tell me y se lo perdono todo.


Tuve que tirar mi disco original de Music: lo había escuchado tantas veces que terminó por rayarse. Pero, de la inmensa discografía de esta mujer, lo que más me gusta es verla cantar con cuarentaytantos lo que cantaba con veinte. El mismo paisaje desde otros ojos. Como esta versión de Like a Virgin, que me deja muda. Me encanta la asociación de la elegante jineta inglesa, los caballos salvajes y los huesos rotos. Piensen lo que quieran.



MADONNA - Like a Virgin (Confessions Tour)




Reservoir Dogs (Quentin Tarantino)

lunes, 10 de septiembre de 2007

Es bastante


©2007 =cziiki




Un metro cuadrado de tierra es bastante,
un metro cuadrado
Con tapia de piedra todo él rodeado,
todo él rodeado


Que la gente sepa que todo eso es mío
y nadie se atreva a entrar sin permiso

Y dentro un manzano o tal vez una parra
Para refugiarme en su sombra en verano
con una guitarra, pues no cabe un piano


Un metro cuadrado sembrado de hierba,
sembrado de hierba
Y en él recostarme un poco encogida,
rozando la piedra
Un libro en las manos con estampas viejas
y canto dorado: cuentos de Calleja
Se escucha el cuclillo oculto en la parra
Un cri cri acompaña su canto sencillo
Son Hermano Grillo y Hermana Cigarra


Sobre mi cabeza será el cielo mío
Todo el cielo propio
Y poder mirarlo sin pedir permiso

Sin pedir permiso, con un telescopio
Y bajo mis pies, un metro cuadrado
de mi propia tierra hasta el fondo adentrado


Para que me entierren bajo la maleza
junto a mi guitarra, de pie o de cabeza

Un metro cuadrado - VAINICA DOBLE

De nada me sirve el espacio si no tengo con qué llenarlo; si me sobra el aire, es que me falta algo.


Un metro cuadrado de tierra es bastante.

viernes, 7 de septiembre de 2007

Pete y yo


Sí, ya sé; es un pésimo ejemplo.

Pero me cae bien Pete Doherty. Existe algo en él, más allá de todas las borracheras, camisetas sudadas y redadas que ha protagonizado, que me enternece. Es como si Guillermo Brown hubiese dado el estirón sin engordar un solo gramo. Un Guillermo que se ha quedado sin mofletes ni tapias que saltar y se arrastra por Londres con su abrigo raído, sus sombreros de amish y un cigarrillo que -yo creo- la mayoría de las veces está apagado.

Así que Pete-Guillermo no tiene calorías y escarba en la droga y el lado más chungo de la sociedad británica en busca de eso: de un poco de calor. A juzgar por el colorcillo tan poco saludable que tiene, no lo ha encontrado. Por si fuera poco, su querida Mosspiradora se ha quedado con otro más viejo y más chungo que él; uno que toca en The Kills y se dejó hace tiempo por el camino al niño que arrastra los pies de Pete y que, según Kate Moss, era tan insoportable. Y mejor no hablar de The Libertines, que aquello sí que acabó peor que una canción de Pimpinela. Pete, con esa carita de Guillermo Brown, martilleó los nervios de su compañero de grupo Carl Barat dejándolo colgado en varias actuaciones, abusando (por descontado) del crack y la heroína y -esta sí que es buena- entrando en su propia casa para robar instrumentos.

Y en esas estamos: Pete ya no tiene a nadie con quien cantar esta canción tan maravillosa y se lo merece; así que yo me pregunto si querrás tú cantarla conmigo, ya que nos llevamos tan mal pero nos queremos tanto.




The Libertines - Can't stand me now


"An ending fitting for the start
you twist and tore our love apart
your light fingers threw the dart
shattered the lamp- into darkness it cast us..."


"No you've got it the wrong way round
-just shut me up and blamed it on the brown"
cornered the boy kicked out at the world,
the world kicked backalot fuckin' harder...


If you wanna try
If you wanna try
there's no worse you could do (oh oh oh)
I know you lie (I know you lie)
I'm still in love with you (oh oh oh)
Can't take me anywhere (I'll take you anywhere)
You can't take me anywhere (I can't take you anywhere)
I'll take you anywhere you wanna go


Oh, you can't stand me now
You can't stand me now
You can't stand me now
You can't stand me now
You can't stand me now
You can't stand me now


Have we enough to keep it together?
or do we just keep on pretending (and hope our
luck is never ending)...
You tried to pull the wool, I wasn't feeling too clever,
and you take all that they're lending
until you needed mending...


If you wanna try
If you wanna try
there's no worse you could do (oh oh oh)
I know you lie
All you do is make me cry
And all these words they ain't true (oh oh oh)
I can't take me anywhere (I can't take you anywhere)
You can't take me anywhere (I'll take you anywhere)
I'll take you anywhere you wanna go


Oh, you can't stand me now
You can't stand me now
You can't stand me now
You can't stand me now
You can't stand me now
You can't stand me now


martes, 4 de septiembre de 2007

Las guapas también lloran

Acababa de publicar un post súper dolido y feminista de pelo en pecho contra Supermodelo 2007. Pero, en una especie de flash, mi mente ha recordado lo que leí en el horóscopo de un gratuito esta mañana: que hoy me encontraría muy receptiva a lo bello y que este martes 4 de septiembre consistiría en eso: en la búsqueda de la belleza. Así que he decidido hacer caso a los astros y buscar la inspiración lejos de la pasarela regalándoos (y regalándome) esta gran canción. Del post original sólo queda el título. Las guapas también lloran, sí; lloran cuando escuchan Marquee Moon.


La descubrí gracias a Amaral en Moriría por vos ("Será que suena Marquee Moon, pero esta noche moriría por vos"). Me llamó mucho la atención el título, y me puse a investigar hasta que di con ella. Y ahora, en los días de depresión, me curo gritando:

I was listening,
listening to the raaaaaaiiiin
I was hearing,
hearing something eeeeeeeelse
Se lo recomiendo a todo el mundo. Como dijo un fan exaltado en Youtube, que Dios bendiga a Television y a su Marquee Moon.

domingo, 26 de agosto de 2007

viernes, 6 de julio de 2007

Un bosque


The Cure - A Forest

Las cosas rara vez son lo que parecen. Más allá de eso, tampoco suelen ser lo que parece estar debajo de su apariencia.

A Erik El Rojo, marinero y pendenciero, lo expulsaron de Islandia (sí, no sólo es un lugar de destierro; hasta de allí te pueden expulsar) y desde entonces se dedicó a vagar por los mares del Norte. En el año 982 descubrió una isla al oeste de Noruega enorme, vacía, inhóspita, árida, gélida. El tío la llamó Grønland, que en danés significa “tierra verde", no por hacerse el gracioso, sino en un intento de que aquello se llenase de colonos en busca de tierras fértiles. Al llegar allí, muchos se debieron de cagar en toda la familia de Erik El Gracioso. Después, empezaron a construir casitas de colores para intentar alegrar un poco el panorama.

Pues bien, hoy se ha sabido que Erik El Rojo tampoco vacilaba tanto. Un grupo de científicos daneses ha demostrado que en el Pleistoceno Groenlandia era un bosque por el que revoloteaban los pajarillos y las mariposas. Al parecer, la capa de hielo que cubre el Ártico ha sobrevivido y nos sobrevivirá a todos nosotros y es una especie de base de datos donde está grabado el ADN de todas las cosas que han sucedido desde el principio de los tiempos.

Hoy no puedo dejar de pensar en Groenlandia. Era la reina de todos los mapamundis de mi infancia: una isla tan enorme y tan poderosa que preside el Atlántico, pero tan vacía que carece de entidad propia y está unida administrativamente a Dinamarca, ese país que, con todos los respetos, es como una lata de galletas. Ahora, saber que Groenlandia antes era una especie de selva inmensa me deja aún más intrigada. Y me pregunto si no me pasará lo mismo a mí algún día: si no me convertiré en un bloque gigante de hielo y desierto. Quizás entonces venga alguien, rasque un poquito mi superficie y sentencie: “Señores, aquí antes había un bosque”. A lo mejor todos aplauden y sale en las portadas de los periódicos. O a lo mejor no, quién sabe. En fin, no soy capaz de escribir nada demasiado inteligente. Sólo espero que disfrutéis de la canción. Por cierto, el que sale en el vídeo no es Ben Affleck. Es Robert Smith al principio de los tiempos, en mi bosque preferido. Las cosas rara vez son lo que parecen.

miércoles, 4 de julio de 2007

Where is my mind?


With your feet in the air and your head on the ground
Try this trick and spin it, yeah
Your head will collapse
But there's nothing in it
And you'll ask yourself

Where is my mind (3x)

Way out in the water
See it swimmin'

I was swimmin' in the Caribbean
Animals were hiding behind the rock
Except the little fish
But they told me, he swears
Tryin' to talk to me koi koy

Where is my mind (3x)

Way out in the water
See it swimmin?

With your feet in the air and your head on the ground
Try this trick and spin it, yeah
Your head will collapse
If there's nothing in it
And you'll ask yourself

Where is my mind (3x)
Ooooh
With your feet in the air and your head on the ground
Ooooh
Try this trick and spin it, yeah
Ooooh
Ooooh
Where is my mind

Eso me pregunto yo.

lunes, 18 de junio de 2007

¿Qué ha pasado, Mirna?


Mirna se duerme
mirando las grietas del techo
Mirna gritando en la calle, no entiende
¿Dónde estarán ahora mis caprichos de un dólar?
¿Dónde estará la plata quemada?

Mirna se mira al espejo desnuda
Piensa que vuela libre,
¿dónde estará?
Y mientras Mirna se levanta,
oye los ruidos de lata

Se oye cantar al viento
sin su perfecta distorsión

¿Qué ha pasado?
¿Qué ha pasado?
¿Que ha pasado?
¿Qué ha pasado?

Mirna pintando la Luna
al revés en el cielo
Mirna sudando, brillando,
fundiéndose el vientre
Prisas de un beso urgente
en la calle de enfrente

Freno para la vida, prudente
Puede notar al tiempo sin su
perpetua ingenuidad

¿Qué ha pasado?
¿Qué ha pasado?
¿Que ha pasado?
¿Qué ha pasado?
(Mirna se mira al espejo desnuda)
¿Qué ha pasado?
(Piensa que vuela, piensa que vuela)
¿Qué ha pasado?
(Piensa que vuela)
¿Qué ha pasado?
(Piensa que vuela)



Mirna, LOS PIRATAS

domingo, 10 de junio de 2007

Young Folks

Poco tiempo y poca inspiración; así que para airear esto un poco sin resultar excesivamente sosa, música...

El viernes, mientras comíamos en La Biblioteca (es un bar, no somos tan cerdos), Clau empezó a silbar. Dijo que la culpa era de una canción que no lograba quitarse de la cabeza. Hace un rato, mientras "estudiaba", he recordado el título y me he puesto a buscarla. Me encanta la voz de la chica, tan acatarrada y tan lánguida.

Seguro que todos la conocíais ya, pero yo la he descubierto esta tarde y tenía que celebrarlo. Ya soy una víctima de la maldición del silbido... y si vosotros no lo eráis, pronto caeréis. Noruegos y gafapastas tenían que ser. Por cierto, un poco de yuyu la fiesta que sale en el clip; todos tienen pinta de querer ir a la fiesta de la cocacola o a un suicidio colectivo.


Peter, Bjorn and John - Young Folks

If i told you things I did before
Told you how I used to be
Would you go along with someone like me?

If you knew my story word for word
Handled all of my history
Would you go along with someone like me?


I did before and had my share
It didn't lead nowhere
I would go along with someone like you


It doesn't matter what you did
Who you were hanging with
We could stick around and see this night through


And we don't care about the young folks
talkin' bout the young style
And we don't care about the old folks
talkin' 'bout the old style too
And we don't care about our own folks
talkin' 'bout our own stuff
All we care about is talking
talking only me and you


Usually when things has gone this far
people tend to disappear
No one would surprise me unless you

Do I can tell there's something goin' on?
Hours seem to disappear
Everyone is leaving, I'm still with you


It doesn't matter what we do
Where we are going to
We can stick around and see this night through


And we don't care about the young folks
talkin' bout the young style
And we don't care about the old folks
talkin' 'bout the old style too
And we don't care about our own folks
talkin' 'bout our own stuff
All we care about is talking
talking only me and you


"I like the drums..."