Mierda...

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Then I saw you turning at the end of the street...

La última vez que me cogiste de la mano
las calles parecían de mentira
La ciudad no era más que un decorado
que se terminaba en cada esquina
Desperté hoy con la espalda adoquinada
y pensé que todo fue una pesadilla

Desperté con la espalda adoquinada
-mierda, se me olvidó que hoy era el día-
y salgo a la calle corriendo,
por si aún no ha pasado el tranvía
Por si aún alcanzo a ver tu cuello
y sus cuerdas que se afinan

Y salgo a la calle corrriendo
and then I saw you...
Estaban vacías mis aceras,
eran como corrientes de agua lisa,
pero conseguí ver tus puntadas
cosiendo destellos en la avenida

"Despierta; mírame ahora, mira"
Se estrellan en vano mis oraciones
contra tu cuello y sus cuerdas que se estiran
Los zapatos en el suelo, en posición de bailarina
Mírame antes de que sea tarde,
el tranvía ya está en la esquina

Desperté con la espalda adoquinada
De nuevo olvidé que hoy era el día

Canción envenenada para Irlanda

©2005-2007 *Justapain

Irlanda,
no disimules, que se te nota;
te manejas como nadie
cuando la distancia es corta.
Olvídalo, quedará entre tú y yo;
ellos aplauden embelesados
tus mohines de muñeca rota.

Irlanda,
déjate las uñas largas,
que yo vea qué hiciste anoche.
Sé que tu falsa dulzura
se vuelve agria a las doce.
Irlanda, eres bella y tirana,
como un país del Norte.

No llores más, Irlanda,
tu gato azul ya duerme bajo la hierba.
Irlanda,
¿no decías que te aburres como una vieja?
¿Dónde está ahora la azada grande?
Ponte a buscarla; niña, deja de hacer calceta,
que ya no está en su sitio la pesada azada negra.

Irlanda de miradas veladas,
Irlanda de párpados muertos;
no me dan envidia tus vestidos polvorientos,
ni tus puestas de largo, ni tu séquito de espectros.
Irlanda,
yo que tú mantendría hoy los ojos bien abiertos,
que tengo ganas de robar la cinta blanca de tu pelo.

"No te imaginas lo leve que es el toque de su piel"
"No te imaginas mi cuerpo, enredado en el de él"
Te equivocabas, Irlanda.
No lo imagino.
Lo sé.
Por eso un ángel de piedra te tiene atrapada en su red,
donde tu madre te deja flores frescas a las diez.

Corre ahora si puedes,
corre, Irlanda, niña mala;
y grítale a mamá para que no te dé la espalda.
Ella ya no te oye, ¿puedes oírte tú?
¿Sientes ahora su piel, Irlanda?
Qué triste es la penumbra para las niñas mimadas;
la cola azul de un gato asoma bajo tu falda.

Los zapatos de Lolita

©2005-2007 *MarchandeDePlaisirs

Existen dos tipos de chicas: las que tienen los gemelos anchos y las que tienen los gemelos finos. Pero que nadie se llame a engaños ni caiga en simplezas; esta división poco tiene que ver con gordas o flacas, rubias o morenas, brutas o remilgadas. Se trata de algo que escapa al cuerpo, mucho más etéreo, e imposible de ocultar con pantalón largo. Lolita no era más que un corazón de piernas delgadas escondido en unos zapatos de hombre.

La mujer que habita en todas las niñas se asoma demasiado pronto a las chicas de gemelos finos, quizás en forma de desamor brusco o de alguna enfermedad infantil que las mantenga una larga temporada en cama. Los padres se angustian; cuidan al milímetro de su pajarito, vigilando todos y cada uno de sus aleteos y sujetando las ramas con las que pueda golpearse durante el camino. La preocupación paterna deja una huella imborrable en la piel de las chicas de gemelos finos, como de peca de perfume caro, que contagiará a todos los que compartan su tiempo con ellas, inundándolos de una irresistible e imperiosa necesidad de cuidarlas a todas horas. Las chicas de gemelos finos siempre llevan sandalias elegantes y una chaqueta ajena sobre los hombros. Hay un coche que las espera al doblar la esquina de cualquier noche.

Las chicas de gemelos gruesos, en cambio, parecen siempre más niñas de lo que son, pero las dan por crecidas muy pronto. Los gemelos anchos no admiten pies pequeños, así que sus padres les compran varios pares de zapatos grandes -a ser posible del mismo modelo en distintos colores- y las sueltan a la calle. Allí ellas se pelean, tiran piedras, se tropiezan y vuelven siempre a casa con las piernas llenas de rasguños y moretones, pero a sus padres se les borra cualquier atisbo de preocupación cuando ven los zapatones de muchacho sobresaliendo sonrientes de esos gemelos tan lozanos.

La sonrisa de una chica de gemelos finos suele cortarse en un ángulo amargo que ni siquiera alcanza la categoría de tristeza; es el gesto de fastidio del que ha perdido el tren, del pajarito que permanece en el nido mientras sus hermanos vuelan lejos del árbol. Se les quiebra la piel en las articulaciones, tienen las rodillas transparentes y mamá no les deja ni depilarse, no vaya a ser que el melocotón enferme cuando pierda su terciopelo.

Las chicas de gemelos gruesos envidian el cuerpo translúcido y esbelto de las chicas de gemelos finos, pero sobre todo envidian ese séquito que las sigue como a princesas enfermas, esa manta que se sienta junto a ellas en todos los sillones para guarecerlas del frío. Lo que no saben es que no sirve de nada viajar en primera clase cuando te han cortado las alas.

Emboscada

Al principio apenas nos saludamos:
dos besos en las mejillas,
dejo las maletas junto al tren
y noto sus ojos de soslayo,
resbalando por el andén.

La encontré aquella misma noche,
pensé que por casualidad,
descalza por la avenida
a la hora en que la ciudad
desinfecta sus heridas.

"¿Me has echado de menos?",
pregunta la brisa del puerto.
Se vuelve el aire azul y violento,
y entonces lo sé, estoy atrapada.
"No sabes cuánto", le digo.
Me ha tendido una emboscada:
ya huyen los gatos a su escondrijo.

Estoy temblando porque lo sé,
hoy no me salva ni la Luna.
Fue ella quien me echó de menos
y ha sembrado de veneno
todos los cubos de basura.

Intento negociar con ella,
pero ya es hora de pelear:
ha soltado su melena,
que ondea furiosa en la playa;
se recoge la falda, gitana,
quiere bañarse en el mar.

"Ven,
ven aquí y sabrás lo que es bueno"
...
Ya laten, blancas, mis banderas en los tendederos.

Una noche más, me duermo abrazada
a este pulmón de la ciudad.

Fotografía: Barcelona 1, Jameson

La tentación de la subversión

Las tentaciones de Javi y José - Martín y Sicilia (2002)

Sólo pasaba por aquí. En concreto, para dejar este regalo. Esta mañana, paseando por mi tundra, he visto una fotogalería en El País sobre una exposición que pinta bastante bien: Arte, sátira... ¡subversión! Me he encontrado con este cuadro de dos canarios, Martín y Sicilia, que me ha encantado. Me recuerda un poco a Antonio López, sólo que el tema me gusta bastante más que el membrillo. Pero que bastante más.

Arte, sátira... ¡subversión! es una muestra que reúne a cinco artistas latinoamericanos que se valen de la parodia, el pastiche, el arte pop y todas esas cosas que nos gustan tanto a los posmodernos para retratar el mundo en el que vivimos de forma un poquito más divertida, pero no menos efectiva. Porque, señores, hay que olvidarse de los clichés: el planeta entero es una república bananera.

Si alguien quiere llevarme, estará en la Casa de América hasta el 8 de septiembre. Si no, no pasa nada; tengo todo el verano para sostener mi correa con los dientes y salir yo solita a la calle, como un perro de ésos con delirios de grandeza.

La tundra

Mi compañero de trabajo

Si la tundra tuviese moqueta y aire acondicionado, sería la oficina donde yo trabajo.

Puede que ayer fuese una de las mañanas más desesperantes de mi existencia. He pasado muchas mañanas sin hacer nada, pero sin aburrirme, porque ésa había sido mi elección. Ayer permanecí durante cuatro horas frente a un ordenador, intentando justificar la mierda de sueldo que me pagan, sin absolutamente nada que hacer, y atada de pies y manos porque esto es un hormiguero muy grande y yo soy la hormiga becaria, así que no me puedo poner a experimentar con la web de la empresa porque me aburra. Miento, no es que no hiciera nada; escribí aquí una entrada la mar de larga y la mar de absurda sobre el aburrimiento en las oficinas. Cuando llegué a casa me reí leyendo a la yo de hacía unas horas y la borré.

Quiero recuperar la idea de ayer porque me temo que la tundra enmoquetada me va a dar mucho de qué hablar este verano. Desde el 15 de julio, la oficina permanece casi vacía. Los teléfonos suenan y suenan sin que nadie los descuelgue. Eso es divertido y da que pensar: creo que si hubiese un herido grave en la mesa del compañero, nos negaríamos a auxiliarlo por no considerarlo nuestro trabajo. Pues bien, con los teléfonos pasa lo mismo: chillan y chillan y nadie los ayuda. Seguramente los que llaman son los jefes y compañeros que ya están de vacaciones, y ni siquiera pretenden que descolguemos el teléfono. Sólo quieren escuchar la languidez de los tonos, repitiéndose en una cadencia que es como una postal de esta tundra. Por un instante, en la playa, agobiados por el estrés de demasiado entretenimiento, se pegarán el móvil a la oreja como una caracola. Entonces cerrarán los ojos y nos verán a todos nosotros, los habitantes de la tundra enmoquetada, mirando al techo o buscando palabras inventadas en Google.

Aquí el tiempo se mide por las pausas del cigarro y las salidas al baño, y la única conexión con el espacio exterior es la bandeja de entrada de correo electrónico. Ni siquiera sé bien qué día hace fuera: las ventanas súperaislantes tienen los cristales tintados y da la sensación de que vivamos en una nubosidad permanente. Vigilo el correo electrónico como un animal hambriento, para abrir los mensajes antes que mi compañero y robarle las tareas. No me importa que sean mecánicas ni que estén poco o nada relacionadas con lo que estoy estudiando: invertiré gustosa 15 minutos en pasar datos de una tabla Excel a un documento Word. Serán 15 minutos menos en mi cuenta diaria de aburrimiento. Dios, soy una enferma mental.

Algún día, estos edificios acristalados de oficinas serán derrumbados y todos ejerceremos el teletrabajo desde nuestras casas. Los solares que dejen esos edificios estarán malditos, como los cementerios indios, y la gente que se mude a las casas que se construyan encima de ellos será muy muy aburrida. Bienvenidos a la tundra.

De tantos recuerdos (bla bla bla)

Tengo recuerdos
de arena y clorofila,
de las olas tumbándome,
de la sal en mis heridas;
del sonido de tus pies
sobre el borde de la piscina

Tengo recuerdos naranjas
de las ocho de la tarde
que se acuerdan del recuerdo
de ni poder mirarte
Que saben que ya queda poco
por lo que pueda preocuparme

Tengo recuerdos encendidos:
la Luna confabulada con los pinos,
el Sol poniéndose en tu flequillo;
tú, tan rabiosamente guapo,
peinándote con mi cepillo

Tengo recuerdos ridículos,
como la rima de esta poesía;
tengo recuerdos-crepúsculos
que incendian todas las piscinas.
Sé que tengo recuerdos-obstáculos
y que tengo recuerdos-puertas
Pero ahora sólo recuerdo que la playa daba vueltas

Y el sonido de tus pies,
descalzos sobre la arena