En medio del camino (would you meet me in the middle?)

©2007 ~Allot

Si mis noches se pusieran de acuerdo
en buscar un sendero
serías tú

Si el amor se guardase una lanza en mi costado
aunque las zancadillas dejasen de dolerme
el as en su manga
serías tú

De todas las chinas en las que he tropezado
De las que más me han raspado
La que siempre se colase en mi zapato
serías tú

De todos los cordones desatados
entre todos los baches y los vados
La piedra angular de mi pavimentado
serías tú

Si el Sol me matase por clavarme un rayo
Si en ese desierto hubiese una sombra
serías tú

Soledad

Marc Chagall - Loneliness (1933). Museo de Tel Aviv

- ¿Y ahora qué?
- ¿Cómo? No te entiendo.
- Es una pregunta fácil: que qué hacemos ahora.
- La respuesta es también fácil, no tenemos nada que hacer.
- Algo habrá.
- Chagall nos pintó así. Bastante esfuerzo hizo con sacarnos de su cabeza y dejarnos en un lienzo. Éste es nuestro sino y punto. Tú te quedarás ahí representando a la soledad y yo te miraré con esta dulzura bovina que me han dibujado.
- ¿Y así va a ser siempre?
- Bueno, puede que no. Quizás venga alguien y piense que yo soy tu amada y te miro con deseo, y entonces tendré que mirarte con deseo, qué remedio.
- ¿Y nada más?
- No, a no ser que delante de nosotros se plante alguien que opine lo contrario.
- ¿Quieres decir que nada está en nuestras manos?
- Eso es lo que quiero decir. Somos un reflejo del alma de alguien, somos un destello que brilla en función de quien lo mire pero no tiene la fuerza suficiente para controlar su propia estela.
- Y quien nos creó, que tanto parecía saber por lo que está diciendo el señor ése de allá, el de las gafas de pasta…
- ¿Cuál dices?
- Ése que está con la mujer y lleva un montón de folletos en la mano.
- Ah, lo veo, lo veo.
- Digo, quien nos creó sabía mucho… pero ¿no fue capaz de dotarnos de autonomía, de algo que nos valiese para actuar por nosotros mismos?
- No nos creó como se crea una máquina o una casa, para que funcionen. Salimos de él como mana la sangre de las heridas. Es como cuando rompes un espejo y quedan pedazos sueltos: solos no van a ninguna parte y no podrán volver a su mitad; necesitan que alguien se mire en ellos o se corte con su filo para existir. Éramos una de las mitades de Chagall, pero ya no hay pegamento que nos una a él.
- No sé de qué me hablas, nunca he roto un espejo.
- Claro, estás hecho de óleo, qué espejo vas a romper.
- Te recuerdo que tú también eres de óleo y no creo que me ganes en espejos rotos, así que no sé por qué hablas tanto.
- Porque alguien me está mirando y quiere que así sea.
- ¿Quién?
- Creo que es esa chica de allí, la que está sentada en el banco.
- ¿La rubia?
- Sí. Me ha convertido en una vaca pedante.

[...]

- Oye, me parece que estoy constipado, tengo unos cambios de temperatura espantosos.
- Son los japoneses.
- ¿Los japoneses?
- Sí, hay demasiados al mismo tiempo en esta sala. Unos creen que estás muerto de frío y por eso te tapas con una sábana; otros ven el humo que nos rodea y entonces piensan que estarás sofocado: de ahí el destemple.
- Y tú, ¿tienes frío o calor?
- Nadie se preocupa de la temperatura corporal de una vaca. Ahora, si me disculpas, voy a tocar el violín.
- ¿Desde cuándo sabes?
- No, es por el niño de allí, el que acaba de entrar…

Me encanta este cuadro.

Ego (te absolvo)

Algunas veces pienso que todo el mundo es idiota. Instantes después, me arrepiento de haber sido tan hija de puta.

Y en este contradictorio bucle, ácido como el reflujo de aquella amiga mía que vomitaba sin parar, se me van los días.

La insoportable pesadez del ser

Stars - Your ex lover is dead

Postal del regreso

Se me ocurre mientras vuelvo a este cruce de caminos que quizás te he echado tanto de menos porque no aprendí a quererte lo suficiente. Ahora se trata de aprender, ahora la única paz consiste en eso. Lo demás son cruces de caminos.

Me voy, te vas; pero cuando volvamos podemos quedar algún día para conocernos de nuevo y revivirlo todo desde el principio, paladeándolo. Yo soy Manuela, ¿y tú?

Te estaré regresando.

Helter Skelter ya se va

Me ausentaré durante los próximos 12 días. Me imagino que ni la mitad de ustedes estará en sus casas, y que habrá muchos que hace semanas que no tocan el teclado de un ordenador, pero por avisar que no quede. Os dejo esta postal de mi ventana, que para mí es la mejor imagen de todos los veranos: la de recoger la ropa limpia en un suspiro y marcharte a ensuciarla cerca del mar.

Sed muy muy felices, es una orden.

Las pelirrojas traen mala suerte

Era un invierno con abrigo de paño
y las manos en los bolsillos
Era invierno en mis pies
y los metía en tus zapatos
Podía quedarme dormida
viendo la lluvia en el patio

Así que era un invierno inundado
y nosotros nos queríamos
Nos mirábamos en los charcos
como patos mareados
Y descubríamos nuestro reflejo
en las pupilas del amado

Era también invierno en el café posado
Yo esperaba paciente
que me dieses el primer trago
Quería beberlo de tu boca,
que lo calentases en tus manos
Quería vivir por siempre
refugiada en tus zapatos

Era invierno
Madrid aún me dejaba ser feliz
y ocultaba su melena roja
bajo aquella tonta boina gris
Todavía no jugaba contigo a ponerme celosa
Aún no te mandaba ramos de flores rojas

Se acabó el día que os vi paseando a solas
La boina estaba en el suelo, entre pétalos de rosas

Tu invierno siempre enfriaba
mis instintos asesinos
pero ya no me divierto
si no es aplastando grillos,
si no arranco la hierba,
si no asusto a algún niño

Porque invierno no era
y no es más que contigo
Y ahora el resto del año
me parece una farsa
Me escribiste en un libro
y me convertiste en fantasma

©2005-2007 ~Nymphadora79